De même que mettre au monde relève de la douleur, me déterminer en tant qu'être humain est tout aussi insupportable.
Il est tard ce soir et de sombres pensées engourdissent mon esprit embué. Des textes j'en ai vu cent et des mots lus des milliers. Pourquoi ferais-je la différence, ceci est vanité!
Pourtant avec envie, suivant ma rage et mes névroses, je trouve l'énergie nécessaire pour me battre contre les préjugés. J'entends pas là changer l'asbsurdite de la finalité de l'esprit humain. Qu'ai-je donc besoin de faire un texte ayant un but ? Ecrire n'en est-il pas un en soi?
Si tu ne me comprends pas tant pis, nombreux sont les auteurs dont l'oeuvre demeure indéchiffrable.
Je suis de ceux dont le sens importe peu tant que la magie des mots l'emporte.